HACER EL AMOR EN UN PROSTÍBULO

Por. Pablo Guerrero

Que raro. Nunca pensé que una prostituta me pudiese sacar del anestesiamiento emocional.
Raro. Me convenció, simplemente me dejó ver más hondamente el sentido último de su existir. De su función en el mundo. Imagino que para las mujeres será igual con los Gigolós. Imagino.
En el prostíbulo todo es declaradamente cínico. Todos y todas mienten. Las chicas beben para ganarse unos pesos, pero sobre todo para aguantar a sus clientes, para actuar con más soltura. Los hombres beben para hacerse los cancheritos, porque hasta con las putas son trancados.
La visión de los machos embrutecidos por la lujuria y el alcohol, imagen más recurrente a la hora de hacer un juicio, existe, pero no me aproximaré a eso, ya que dicho fenómeno no es más que la réplica de un comportamiento extendido a todos los planos sociales imaginables. Los machitos.
A los jóvenes nos tratan mejor. Parece que nos hallan menos repulsivos. Incluso es notorio cuando les gusta alguno. Lo he visto.
Estoy hablando de prostitutas comunes y corrientes, con guatita o sin ella, feas y bonitas, las huellas del amamantamiento en los pechos, dicharacheras, olorositas o inodoras, dulces o frías, limpias, agradecidas del buen trato, sagaces. Mentirosas.
No me gustan los prostíbulos. Tampoco los cafés y los topless. No creo que el rol de las putas sea satisfacer necesidades sexuales. Al menos no desde mi punto de vista. Parece ser que el prostíbulo más que un lugar de genitalidad desatada, es un dispensador de intimidad emotiva con otra. Un generador de espacios libres de indefiniciones, de temores, reproches. Tal vez un espacio de amor, donde el costo en pesos siempre es bajo, sea cual sea el resultado de la visita.
En este lugar conocemos todas las reglas, todo lo obvio, las conversaciones insípidas, en que las niñas te piden un trago y toman bebida. Los halagos aunque seas feo o gordo, sus nombres, la mayoría de sus historias, todo falso. Y porque esto se sabe, es bueno. Nadie te miente, porque todos mienten. Es la regla. Nadie finge, porque todas fingen. La alegría es honesta a ratos, pero es pura ilusión, un momento, como una mala película, que te devuelve rápidamente al tedio de no verla y de haberla visto.
Este mundo de mentiras es de lo más honesto que conozco. De eso me doy cuenta, después de conversar horas con una mujer en la barra. Lo único que le he pedido es que no me mienta, que rompa la regla, porque sus mentiras no me calientan. Ni siquiera le pedí que se sentara conmigo. Pero ahí estuvo, siguiendo la conversación más aburrida que le podían proponer, y dejó de mentir por un rato. Me pidió un trago. Tres veces más caro que el mío. Era trago. Un ron: honesta. Dulce. Linda. Entendió perfectamente que sus artimañas eran estériles, que necesitaba que me dijera que estábamos en una cueva de machistas, cobardes y malos para la cama. Que era todo un bluf. Me preguntó si encontraba que era caro su precio y le dije que no, que podía cobrar lo que quisiese. No es una cuestión de precios, de envases, de un producto bueno o malo.
¿Y en la cama? La torpeza de cualquiera que se acuesta con un desconocido. Nos gustamos, nos caímos bien. La invité al cine, ojalá venga. Es un año menor que yo. Tiene mi teléfono. Ojalá se me cuelgue del cuello, a plena luz del día, en la plaza municipal y me bese como aquella noche.